1001 Films

Avec Louise Brooks, Melies Zecca

Le grand cinéaste belge André Delvaux a puisé dans les trésors de la cinémathèque royale de Belgique pour composer une ode à la pellicule en nitrate d'argent. Un essai poétique sur la fragilité de la mémoire, la vulnérabilité du support cinématographique.

"1001 parle directement de chimie. Façon de parler d'ailleurs, car le court métrage est entièrement muet et d'une beauté plus que sublime: émouvante. La caméra glisse le long d'une pellicule très ancienne, très endommagée, placée sur la table de montage. Beaucoup de perforations ont disparu mais chaque image, peinte à la main, diffuse des couleurs étranges. Et quand celles-ci s'animent quelques instants, c'est d'une beauté à couper le souffle, car cette beauté qui ne reviendra plus, ces bleus, ces rouges, ces verts, sont ceux d'une époque révolue, tout comme les composantes de l'image qu'on ne peut s'empêcher de regarder comme un tableau soudain saisi par le mouvement. La caméra poursuit sur sa trajectoire (sa ligne du temps?), d'autres images sont plus gravement attaquées, irrémédiablement, les séparations ont disparu ainsi que les visages des personnages, mangés par les champignons. Le regard de Louise Brooks pourrait-il lui aussi disparaître en poussières? Le message est clair et universel comme le cinéma muet. Il est urgent de le sauver, de restaurer les films qui sont arrivés jusqu'à nous avant qu'ils ne se décomposent à tout jamais.
Notre mémoire s'en va. La mémoire du cinéma se détruit aussi, commente André Delvaux. A la Cinémathèque, nous avons beaucoup de boîtes dont nous savons que nous ne pourrons rien sauver. Notre imaginaire se détruit, s'en va. C'est le sujet du film. Avec la cinémathèque de New York et celle de Moscou, la Cinémathèque royale de Belgique possède la collection la plus riche en pareils trésors en péril."

Fernand Denis, Le Soir